CITA

"Así, la esencia de la poesía está encajada en el esfuerzo convergente y divergente de la ley de los signos de los dioses y la voz del pueblo. El poeta mismo está entre aquéllos, los dioses, y éste, el pueblo. Es un "proyectado fuera", fuera en aquel entre, entre los dioses y los hombres. Pero sólo en este entre y por primera vez se decide quién es el hombre y dónde se asienta su existencia. Poéticamente el hombre habita esta tierra."
"Holderlin y la esencia de la poesía" en ARTE Y POESIA
MARTIN HEIDEGGER
Fondo de cultura económica.
México 2000


martes, 29 de junio de 2010

CRICA

Tiene doble punzó la crica fresca: ánforas de sangre ritual, y tensos laberintos de cavidad mucosa. Rodea sus riberas una fronda espesa, sedentaria, protegida por magistrales muslos de palidez volcánica. El conjunto puede producir, en la mirada cautelosa, la impresión de un paisaje legendario, inhabitable, surcado por zanjas traicioneras y vacíos devorantes. Detenido ante las comisuras del triángulo rosado, no provisto del aire patronal de la fruición compadre, tu deseo se estremece en la certidumbre del hallazgo. Ni la vibrante saeta ni el trueno de los dioses vinieron con tu falo. Estás ahí, con tu máscara en celo, ante Ella, la temblona del recinto no visible, empujando, devorando, desapareciendo, barca y mar en la desfiguración del roce, casi benigna la sed de tu debilidad cautiva.

LUIS O. TEDESCO
Lomas del Mirador
Diccionario temático de voces
Editorial Losada
Buenos Aires 2006


sábado, 26 de junio de 2010

AL VINO

En el bronce de Homero resplandece tu nombre,
negro vino que alegras el corazón del hombre.

Siglos de siglos hace que vas de mano en mano
desde el ritón del griego al cuerno del germano.

En la aurora ya estabas. A las generaciones
les diste en el camino tu fuego y tus leones.

Junto a aquel otro río de noches y de días
corre el tuyo que aclaman amigos y alegrías,

vino que como un Éufrates patriarcal y profundo
vas fluyendo a lo largo de la historia del mundo.

En tu cristal que vive nuestros ojos han visto
una roja metáfora de la sangre de Cristo.

En las arrebatadas estrofas del sufí
eres la cimitarra, la rosa y el rubí.

Que otros en tu Leteo beban un triste olvido;
yo busco en ti las fiestas del fervor compartido.

Sésamo con el cual antiguas noches abro
y en la dura tiniebla, dádiva y candelabro.

Vino del mutuo amor o la roja pelea,
alguna vez te llamaré. Que así sea.

Jorge Luis Borges


Que viva el vino!!!

Alabemos a los dioses por ese regalo maravilloso!!!

A UN POETA MENOR DE LA ANTOLOGÍA

¿Dónde está la memoria de los días
que fueron tuyos en la tierra, y tejieron
dicha y dolor y fueron para ti el universo?

El río numerable de los años
los ha perdido; eres una palabra en un índice.

Dieron a otros gloria interminable los dioses,
inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores;
de ti sólo sabemos, oscuro amigo,
que oíste al ruiseñor, una tarde.

Entre los asfodelos de la sombra, tu vana sombra
pensará que los dioses han sido avaros.

Pero los días son una red de triviales miserias,
¿y habrá suerte mejor que ser la ceniza,
de que está hecho el olvido?

Sobre otros arrojaron los dioses
la inexorable luz de la gloria, que mira las entrañas y enumera las grietas,
de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera;
contigo fueron más piadosos, hermano.

En el éxtasis de un atardecer que no será una noche,
oyes la voz del ruiseñor de Teócrito.

Jorge Luis Borges

miércoles, 23 de junio de 2010

2 SONETOS 2

Feliciano me adora y le aborrezco
Lisardo me aborrece y yo le adoro
por quien no me apetece ingrato, lloro,
y al que me llora tierno, no apetezco.

A quien más me desdora, el alma ofrezco;
a quien me ofrece víctimas, desdoro;
desprecio al que enriquece mi decoro,
y al que le hace desprecios, enriquezco.

Si con mi ofensa al uno reconvengo,
me reconviene el otro a mí, ofendido;
y a padecer de todos modos vengo,

pues ambos atormentan mi sentido:
aquéste, con pedir lo que no tengo;
y aquél con no tener lo que le pido.

........................................................................

Al que ingrato me deja, busco amante;
al que amante me sigue, dejo ingrata;
constante adoro a quien mi amor maltrata;
maltrato a quien mi amor busca constante.

Al que trato de amor, hallo diamante,
y soy diamante al que de amor me trata;
triunfante quiero ver al que me mata,
y mato al que me quiere ver triunfante.

Si a éste pago, padece mi deseo;
si ruego a aquél, mi pundonor enojo:
de entrambos modos infeliz me veo.

Pero yo, por mejor partido, escojo
de quien no quiero, ser violento empleo,
que, de quien no me quiere, vil despojo.


SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ
ANTOLOGÍA
Circulo de lectores
Barcelona 1973


domingo, 20 de junio de 2010

ERGO UMA ROSA (un video)

http://www.youtube.com/watch?v=yseNj0FXolU&NR=1

ERGO UMA ROSA

Alzo una rosa, y todo se ilumina

como no hace la luna ni el sol puede:

serpiente de luz ardiente y enroscada

o viento de cabellos que se mueve.

Alzo una rosa, y grito a cuantas aves

el cielo colorean de nido y de cantos,

en el suelo golpeo la orden que decide

la unión de los demonios y los santos.

Alzo una rosa, un cuerpo y un destino

contra la fría noche que se atreve,

y con savia de rosa y con mi sangre

perennidad construyo en vida breve.

Alzo una rosa, y dejo, y abandono

cuanto me duele de penas y abandonos.

Alzo una rosa, si, y oigo la vida

en este cantar de las aves en mis hombros.


JOSÉ SARAMAGOErgo uma rosa

Va en homenaje a este gran escritor, ejemplo de compromiso y honestidad. En la red pueden encontrar varios vídeos de este poema recitado por el mismo autor, con música flamenca y bailada en ese estilo, es sencillamente hermoso.

jueves, 17 de junio de 2010

HOMBRE DE SU CASA

CADA COSA EN SU SITIO,
lo siempre igual en la siempre quietú,

vea, por ejemplo, en el placar,
la ropa planchada, no la sucia sangrante

camisa del ayer, ni el mutilado
pantalón de la carne que trabaja,

hay reposición, hay dos pares,
hay prudencia, sobrante para rato.




NO VIVE SOLO,
no es un desocupado,
no le falta nada, no debería
tener problemas,

hombre de su casa,
el desorden lo lastima,

la ropa sin guardar, el miguerío,
la jalea pegoteada entre las sábanas,

él con su trago, ella con sus dulces,
los chicos mirando TV, masticando,

es la abundancia, aún no la domina,
el material autónomo del cuerpo,

el incesante rugir del inodoro.



NO FUMO, NO BEBO DE MÁS,
no tengo adicciones, no vomito,
no leo, no recuerdo, no sufro de insomnio,
no soy impotente, no tengo pesadiyas,
no meo turbio, no cago blando, no me descompenso,
no me quejo, no resisto,
no me culpo, no me abandono, no dejo comida en el plato,
no jadeo, no vacilo, no me desmorono,
no tengo preferencias, no me ilusiono,
no arraso, no me desbando, no me voltean las brumas emotivas,
no vengo ni voy, no estoy para nadie,
no espero, no busco, el tiempo me lleva.

LUIS O. TEDESCO
Hablar mestizo en lírica indecisa
EDICIONES ACTIVO PUENTE
Buenos Aires 2009

Este es un libro que hay que tener, abrirlo en cualquiera de sus 460 páginas es un experiencia vertiginosa.
Estos tres poemas los seleccioné de la primera parte "HOMBRE DE SU CASA", porque me hicieron pensar en mi viejo, pero todo el libro es cautivante.

miércoles, 16 de junio de 2010

EL VINO

rojo al ojo/dulzor al bebedor/
su cuerpo arde en España/
su aroma toca la India/
languidece en la jarra/espera
desatarte la boca/iluminarte el paladar/
celebrar un misterio en tu cabeza/
el desdichado que aún tiene corazón/
sangre en el corazón/ mezclada
con lágrimas/levanta
la jarra/prohíbe penas
con la sangre de un pueblo de racimos/
gira la jarra/va
de una mano al calor de otra mano/
como si cada amigo
puliera un rostro del diamante/

samuel hanagid

JUAN GELMAN
Com/posiciones
París, 1984, 1985.

SUGERENCIA

Para aquellos a quienes les guste no solo leer sino tambien pensar la poesía, hay un ensayo de Martin Heidegger, "Hölderlin y la esencia de la poesía", que recomiendo fervorosamente. Se encuentra en un librito que lleva por título ARTE Y POESÍA, junto a otro ensayo precioso, "El origen de la obra de arte", editado por Fondo de Cultura Económica, México, 2000.

LOS AMIGOS

En el tabaco, en el café, en el vino,
al borde de la noche se levantan
como esas voces que a lo lejos cantan
sin que se sepa qué, por el camino.

Livianamente hermanos del destino,
dióscuros, sombras pálidas, me espantan
las moscas de los hábitos, me aguantan
que siga a flote en tanto remolino.

Los muertos hablan más, pero al oído,
y los vivos son mano tibia y techo,
suma de lo ganado y lo perdido.

Así un día, en la barca de la sombra,
de tanta ausencia abrigará mi pecho
esta antigua ternura que los nombra.

JULIO CORTAZAR
Salvo el crepúsculo
Editorial Nueva Imagen, 1987

martes, 15 de junio de 2010

SONETOS MIOS!!

SONETO I

Herido de pasado y sin remedio,
parido del dolor y redimido
mi caminar sin ser, sin haber sido,
anda buscando luz en tanto tedio.

De los que veo iluminados, su alma asedio,
buscando un resplandor, solo les pido
a los dioses me escuchen, aunque huidos,
salvarme he de poder por su intermedio.

Se que un mundo me espera con mi canto
no por la gracia de mi voz, o su belleza
en los versos que elijo esta su encanto.

A los hombres rescatar de su pobreza
a la infancia evitarle tanto llanto,
un deseo imposible, una nada, es mi riqueza.




SONETO II

Hace posible el lenguaje, la poesía.
¿Como es factible? se pregunta el hombre,
¿El barro existe por la alfarería?
¿Cual sera la palabra que me nombre?

Del fundamento arrebatado y sin su guía
fundado en el habla, el ser del hombre,
desencantado y cantando su elegía
se da a buscar la palabra que lo nombre.

¿La encontrara algún día? me pregunto,
¿La seguirá buscando ilusionado?
¿Entenderá el valor de la poesía?

Pensar otro camino es el asunto
caminar más allá de lo pensado
y a la muerte llegar con alegría.


SONETO III

Una guitarra rota en la vereda
abandonada y sola, allí yacente,
al ver esa imagen tan hiriente,
sumida en la tristeza mi alma queda.

Mis penas son así y acaso pueda,
si le doy sepultura humanamente,
como a un Polinices maloliente,
así, antigonamente al cielo acceda.

Hermanado en el amor a mi instrumento,
un sacrilegio grave y agorero
que habrá de hundirme mas en mi tormento

a la intemperie abandonar sus restos,
cual la loca de Tebas considero,
lidiar con un destino tan funesto.


También es discutible la inclusión de estos tres sonetos.
Los escribí este verano, como efecto de decantación de mis lecturas del año pasado,
de Heidegger, Lacan y las tragedias griegas de Sofocles

NEGRITO

Qué mágico poder te envuelve
mi negrito!
Un gesto de sonrisa
un lento parpadeo
y es suficiente para ser tan feliz!

Qué ingenuidad la mía

mi negrito!

Confundir aquello con la felicidad,

beber y charlar con los amigos,

sentirse enamorado por momentos,
pero esto es otra cosa,

es tan distinto.

Te siento tan mío,

mi negrito!

y tanto renegar
de la propiedad privada,
pero no es lo mismo.

Como ponerle precio
a tus manitos,
a tus ojospurojos,

imposible!
Qué mágico poder te envuelve,
mi negrito!

Que llegaste con un sol

envuelto bajo el brazo!


Este poema lo escribí en 1992 cuando nació mi hijo.
Como obra poética no creo que merezca un lugar en esta selección,
pero lo comparto por el valor emotivo que tiene para mi.

sábado, 12 de junio de 2010

CASHONDISMENT

Por
Razones
Obviamente
Calenturosas,
Ay
A mí
Me aplicarán
La pena
Tropical

Poemínimo del poeta mexicano
EFRAÍN HUERTA
Revista Crisis N° 43
Junio 1986

YO SIEMPRE HE HABLADO SOLO

Yo siempre he hablado solo por las calles desiertas,
mirando hacia los lados a ver si alguien me oía,
solo desde la infancia por los senderos altos
que los pájaros cruzan cuando agoniza el día.

Yo siempre anduve solo conversando en silencio
conmigo y con la nieve por ciudades extrañas
solo por las esquinas más oscuras del mundo,
donde el hambre y el frio son putas que te llaman.

Y como un loco anduve rumiando mis poemas
entre la luz y el polvo de las calles que entonces
eran largas heridas en la piel de La Habana,
cicatrices de miedo en el pecho de un pobre.

Yo siempre he andado solo pero lleno de voces
y de gritos que llegan desde las multitudes.
Avanzo con el canto de amor de los que luchan,
solo y hablando solo mientras pasan las nubes.

Y ahora tú, que sabes que siempre estuve solo,
tú, que sola, erigiste jardines de esperanza,
me hablas y me escuchas y arreglamos el mundo
y en su noche encendemos con besos una lámpara.

Sigamos conversando por las calles desiertas,
brazo a brazo avancemos con todos los que marchan,
como dos camaradas del amor y el silencio,
como dos compañeros de todas las batallas.

Qué claras son las calles cuando vas a mi lado,
y qué dulce el silencio que me dan tus palabras.


FAYAD JAMIS
Revista crisis N° 43
Junio 1986

LA SÁBANA

¿A quién quiere envolver?
¿A ése ya rígido, que cruje como hielo,
o al otro con la serpiente de fuego enroscada a
su cuerpo...?

Guarda sombras nocturnas, ladridos remotos,
terror y omnipotencia.
Un mar albino, casi ciego, con ciencias ocultas,
predicciones del final, fantasmas,
y no un mar sino un sudario.

Cubre los bosques y las llanuras, está loca,
pero también sopla allí una ráfaga pasional,
en esa tibia pradera llena de aliento,
tela de manicomio, que se rasga
se mancha de sangre, de ceniza.
Ahora ondea como una bandera pirata
que anuncia el horror del saqueo, el abordaje.

Te espera. Imposible fugar.


ENRIQUE MOLINA
Revista Crisis N° 43
Junio 1986

viernes, 11 de junio de 2010

ORACIÓN DE UN DESOCUPADO

Padre,
desde los cielos bájate, he olvidado
las oraciones que me enseñó la abuela,
pobrecita, ella reposa ahora,
no tiene que lavar, limpiar, no tiene
que preocuparse andando el día por la ropa,
no tiene que velar la noche, pena y pena,
rezar, pedirte cosas, rezongarte dulcemente.

Desde los cielos bájate, si estás, bájate entonces,
que me muero de hambre en esta esquina,
que no sé de qué sirve haber nacido,
que me miro las manos rechazadas,
que no hay trabajo, no hay,
bájate un poco, contempla
esto que soy, este zapato roto,
esta angustia, este estómago vacío,
esta ciudad sin pan para mis dientes, la fiebre
cavándome la carne,
este dormir así,
bajo la lluvia, castigado por el frío, perseguido
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
tócame el alma, mírame
el corazón,
yo no robé, no asesiné, fui niño
y en cambio me golpean y golpean,
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
si estás, que busco
resignación en mí y no tengo y voy
a agarrarme la rabia y a afilarla
para pegar y voy
a gritar a sangre en cuello
por que no puedo más, tengo riñones
y soy un hombre,
bájate, qué han hecho
de tu criatura, Padre?
un animal furioso
que mastica la piedra de la calle?

JUAN GELMAN

de "Violín y otras cuestiones"

miércoles, 9 de junio de 2010

POEMA DE LA NIÑA VELAZQUEÑA

A Alejandro Barraza.

Ah, si el pueblo fuera tan pequeño
que todas sus calles pasaran por mi puerta.

Yo deseo tener una ventana
que sea el centro del mundo,
y una pena
como la de la flor de la magnolia
que si la tocan se oscurece.

Porqué no tendrá el pueblo una cintura
amurallada
hasta el día de su muerte,
o un río turbulento que lo rodee
para guardar a la niña velazqueña.

Ah, sus pasos son como los de la paloma,
remansados;
para la amistad yo siempre la pinto sin pareja;
en una de sus manos lleva un globo
de agua,
en el que se ve lo frágil del destino
y lo continuado del vivir.
Su voz
es tan suave, que en su atmósfera convalece
la pena desgraciada,
y como en las coplas:
de su cabellera
nace la noche
y de sus manos el alba.

En qué piedad o dulzura se irán aclimatando
las cosas que ella mira
o le son familiares,
como el incienso,
la goma de limón
y la tardanza
con que siempre la miro.

Porqué no tendrá el pueblo allá
en su fondo,
un acueducto,
para que el paisaje que ven sus ojos
esté húmedo,
y nunca
se fatigue de mirarlo.

Yo sé que su bondad
tiene más horas que el día,
y que todos sus pensamientos van entre el
alba
y el atardecer
conmoviéndola.

Los días que se van la agrandan.

Qué horizonte estará más cercano
de su corazón,
para encaminar todos mis pasos
hacia él,
aunque se quede descalza la esperanza.

Quién la rescatará de la castidad,
mientras yo sólo anhelo
que en su voz,
algún día, llegue a oirme...

EL IMAGINERO
poemas
RICARDO MOLINARI
EDITORIAL PROA
Buenos Aires 1927